Quattro cani per strada.
Il primo è un cane di guerra
e nella bocca ossi non ha e nemmeno violenza.
Vive addosso ai muri e non parla mai,
vive addosso ai muri e non parla mai.
Il secondo è un bastardo che conosce la fame e la tranquillità
ed il piede dell'uomo e la strada.
Ogni volta che muore gli rinasce la coda.
E il terzo è una cagna, quasi sempre si nega,
qualche volta si dà e semina i figli nel mondo.
Perché è del mondo che sono figli, i figli.


Quattro cani per strada
e la strada è già piazza e la sera è già notte.
Se ci fosse la luna, se ci fosse la luna si potrebbe cantare.
Il quarto ha un padrone,
non sa dove andare, comunque ci va,
va dietro ai fratelli e si fida.
Ogni tanto si ferma a annusare la vita, la vita.
Quattro cani per strada e la strada
è già piazza e la sera è già notte.
Se ci fosse la luna,
se ci fosse la luna si potrebbe cantare.
Si potrebbe cantare.

(Francesco De Gregori, Quattro Cani, Rimmel 1975)

Non vuoi?
Non Vuoi?

Ah!

Ed allora di nuovo,
afflitto e cupo,
io prenderò il mio cuore
e, irrorandolo di lacrime,
lo porterò
come un cane
porta
nella sua cuccia
la zampa stritolata dal treno.

(da Matrimonio di Vladimir Majakovskij)

 

 

Portami il girasole ch'io lo trapianti

 

Portami il girasole ch'io lo trapianti
nel mio terreno bruciato dal salino,
e mostri tutto il giorno agli azzurri specchianti
del cielo l'ansietà del suo volto giallino.

Tendono alla chiarità le cose oscure,
si esauriscono i corpi in un fluire
di tinte: queste in musiche. Svanire
é dunque la ventura delle venture.

Portami tu la pianta che conduce
dove sorgono bionde trasparenze
e vapora la vita quale essenza;
portami il girasole impazzito di luce.


(Eugenio Montale, Ossi di Seppia)

 

Il lungo corridoio di Bolgiano (foto di Vincè)

Il silenzio e il buio tra le colonne bianche sono rotti all'improvviso dal suono di una lira e da un fascio di luce dall'alto.

Io, lo zelante Nando, e il pelide Mauro entriamo in scena. Dei ex machina.

Io con la lira ho le mani bucate (figuriamoci con l'euro poi...), quindi tocca al pelide Mauro suonarla, novello aedo in peplo e con febea corona di alloro, si esibisce in un virtuosismo di lira mai visto sull'isola dei Feaci. Alcinoo, dagli occhi ferrigni, lo guarda incuriosito.. Io mi faccio calare dall'alto con un complesso sistema di carrucole e corde ad annunciare che la sabbia del tempo viene inghiottita dall'orifizio con crudele brama, la clessidra dei Feaci sta per finire. Con ali di Eros e con scarpe griffate Hermes mi calo dal cielo annunciando la giuria delle muse.

Dopo la jam-session con la lira, Mauro corre a cambiarsi dietro alle quinte (siamo sotto organico ed anche lui è un muso, come me tra l'altro, che il grande Zeus non se ne abbia a male...), io esordisco a dieci metri da terra:
"Annunciazione, annunciazione! (pagheremo i diritti a Troisi) Vengo con questa mia addirvi una parola tutto attaccato...".

Alcinoo si mette una mano in fronte e dice:

“Ma chist è tutt scem!”

con evidente cadenza partenopea ed invoca il divino Apollo, dio delle arti e della luce del sole, perché mi faccia rinsavire e pronunciare le parole più appropriate.

Apollo dal fondo della sala scocca una freccia e mi abbatte al suolo.

“Era solo una frecciatina” dice il divino.

Non mi faccio quasi nulla nella caduta, posso sopravvivere grazie all'incarico di muso (l'impunità mica l'hanno inventata in Parlamento...). Corro dietro le quinte a cambiarmi. Tra pochi secondi si va in scena. Troppo poco tempo per prepararsi...Apollo appuntisce le frecce per quando tornerò in scena.

Alcinoo prende lui la parola, dopotutto è lui il re dei Feaci.

In sala, tra le colonne c'è tanta bella gente riunita, indistinta, che bisbiglia. Ora bisbigliano, quando l'isola è partita urlavano entusiasti.

Grande successo di critica quello dei Feaci. Un concorso fotografico che ha richiesto essenzialmente un bene inestimabile, la fantasia, ed uno etereo come l'essenza di rosa, la volontà. Tra fantasia e volontà sono giunte tante promesse e un numero discreto di foto, cosa che ci ha resi orgogliosi della nostra idea e delle persone che ci hanno seguito ed hanno diffuso il nostro verbo preferito: inventare. E (kai) in effetti ognuno ci ha messo del suo nelle foto che ha presentato, interpretando le linee guida date nel regolamento e dando un risultato che è andato ben oltre alle aspettative, tanto che abbiamo più volte dovuto discutere e mettere il regolamento in grado di essere all'altezza della vostra creatività. Le navi della fantasia si sono incagliate sugli scogli della domanda: cosa è l'arte? Quello che è più importante, è che ci siamo divertiti, ci stiamo divertendo e siamo coscienti di avere fatto noi tutti una cosa piccola, ma non assolutamente banale. Il tema è in effetti impegnativo, ma volevamo porre l'accento sulla qualità e credo proprio che ci siamo riusciti.

Ma ora un po' di silenzio altrimenti Alcinoo si incazza, ha già cominciato a parlare ed io narratore onnisciente mi metto a parlare così a voi pubblico. In verità, c'è anche qualcuno in fondo, il solito loggione, che intona canti di usignoli per la figlia di Alcinoo, Nausicaa, che si è presentata a fianco del padre con peplo particolarmente scosciato.
"Coff coff... abbiamo finito caro narratore?"
Sì, sì, scusi re Alcinoo, prosegua pure.
"Grazie" dice con aria un po' stizzita.
"Un po' più di stizzita direi... Nausicaa! Vatti a mettere qualcosa addosso, a papà..."
Scusi re.
"Papi... ma come sei obsoleto... uffa!"
"Muoviti, or dunque!"
Nausicaa si va a cambiare. I padri di una volta non vogliono sentire ragioni. Il loggione protesta.
"Attenti figli del superbo Ilion! Non fate i proci laggiù!" dice Alcinoo.
"No no... anzi..." si sente in lontananza.
"Cominciamo questa serata di presentazione delle muse del contest fotografico di Nando e di Mauro"
"Vi riassumo quello che avrebbe dovuto dire il pennuto abbattuto prima da Apollo"
"Mancano pochi giorni alla chiusura del contest L’isola di noi Feaci, e già possiamo dire che non ci aspettavamo un così grosso successo di critica. Direi anche di pubblico stando alle numerose visite ai nostri blog e ai tanti spot pubblicitari che i nostri vecchi e nuovi amici hanno dedicato al concorso. Speriamo solo che qualche promessa di qualcuno sia mantenuta... altrimenti vi mandiamo Odìsseo a casa a nascondervi una testa di cavallo di Troia nel letto..."
Alcinoo ha un senso dell'umorismo abbastanza caustico, ma è un bravo re.
"Sì, narratore onnisciente, ma se mi inchezzo..."
Non vi avevo detto che Alcinoo è interpretato da Lino Banfi.
Alcinoo prosegue. Mi fa un'occhiataccia, ma prosegue. Che re permaloso...
"Adesso è venuto il momento di presentare la giuria delle sette muse (e musi...), i sette blogger che decideranno quale fotografia abbia colto meglio lo spirito del contest, quale sia la più bella o la più spiritosa."
Le luci si concentrano sul palco e compaiono le sette muse, vestite della loro saggezza e del più romantico senso dell'arte.
Alcinoo prosegue:
"Presidente della giuria è il divo Samuele, fotografo, persona d’eccezione che ha meritato la citazione anche sui papiri nazionali, protettore degli aspiranti fotografi"
"Fotografo e grafico è l’eccelso Pino detto SorrisoSereno, con la sua lanterna magica dispensa felicità tra gli uomini che l’hanno scelto come protettore dei matrimoni..." 
"Fotografa è la sublime Klo, è la forza della natura umana che sfiora il divino e cattura l’essenza delle persone, delle cose, del regno animale e del regno vegetale, e stupisce ogni giorno con i suoi scatti, sempre di più, è Klo"
"E ancora, due donne, due generazioni, due muse"
" Marilù, ambasciatrice della Magna Grecia, idolo degli snob, cultrice delle lettere e dell’arte dalla sua dimora presso la città di Ortigia"
"E direttamente dalla Scitia, la eterea e diafana, bellissima e incantevole Manù, di etrusca schiatta, dedita alle arti, alla musica, al canto e alla recitazione"
“Poi ci sono il pelide Mauro e lo zelante Nando, quei due cialtroni... Quelli avete già avuto la sventura di conoscerli" ghignava alticcio.
"Ma non ho bevuto, come osi?!"
"Tu sarai re, ma io so' narratore e pure onnisciente..."
La scena si chiude tra il vocio del pubblico sbigottito nel buio e Alcinoo che, offeso, alza addosso e se ne va stizzito.
"Ja maestà nun fate accussì, qui si pazzea!" dicono Mauro e Nando seguendo Alcinoo per sedare la disturbata.

Sipario.

Come nelle migliori sceneggiate, il sipario si riapre, e alla fine tutti salgono sul palco in parata. Tutti abbracciati, cantiamo calorosamente a squarciagola:

“Basta che ci sta o sole, basta che ci sta o mare

caru Poseidone ma tu che vuoi a'cca?

Chi ha avuto ha avuto ha avuto...

Chi ha rato ha rato ha rato...

scurdammece o passato simme e Scheria*, paisà”

Petali di rose, incenso e mirra.

Tarallucci e vino.

Applausi.

Tutti fuori a ricevere l’omaggio del pubblico.
Inchini e genuflessioni in attesa dell'ira di Poseidone.

"E Nausicaa?!" dice un usignolo.
Boh, non si è vista più in giro. Ma non dite niente al padre, mi raccomando. E' troppo sospettoso della figlia. Quella poi... in età da marito, gira per le spiagge alla ricerca di fascinosi sconosciuti da accalappiare e portare dal padre. Ma Ulisse nun è scemo.

* NdA. - L'isola dei Feaci, Scheria, corrisponde all'attuale Corfù, notoriamente invasa da nostri conterranei.

Vai vai
tanto non è l'amore che va via
Vai vai
l'amore resta sveglio
anche se è tardi e piove
ma vai tu vai
rimangono candele e vino e lampi
sulla strada per Destino

Vai vai
conosco queste sere senza te
lo so, lo sai
il silenzio fa il rumore
de tuoi passi andati
ma vai, tu vai
conosco le mie lettere d'amore
e il gusto amaro del mattino

Ma
non è l'amore che va via
il tempo sì
ci ruba e poi ci asciuga il cuor
sorridimi ancor
non ho più niente da aspettar
soltanto il petto da uccello di te...
Non E' L'Amore Che Va Via
soltanto un sonno di quiete domani...

Ma vai, tu vai
conosco le mie lettere d'amore
e il gusto amaro del mattino

lo so lo sai
immaginare come un cieco
e poi inciampare
in due parole
a che serve poi parlare
per spiegare e intanto, intanto noi
corriamo sopra un filo, una stagione,
un'inquietudine sottile.

Ma,
non è l'amore che va via
il tempo sì,
ci ruba e poi ci asciuga il cuor
sorridimi ancor
non ho più niente da aspettar
soltanto il petto da uccello di te...
soltanto un sonno di quiete domani...


(Vinicio Capossela, Non è l'amore che va via, L'indispensabile 2003)

Sono sempre più convinto di discendere dalla nobile civiltà dei Sumeri piuttosto che dagli Etruschi come spesso sostengo. Forse gli Etruschi alla fin fine derivano in qualche maniera dai Sumeri. Alla fin fine deriviamo tutti da quei organismi monocellulari che infestavano gli oceani mari primordiali quando ancora l'atmosfera era priva di ossigeno. In effetti, all'inizio dei tempi l'ossigeno non era presente nell'aria di allora. Fu uno dei primi casi di mutamento ambientale dovuto alla presenza della vita. Qualche organismo killer (per quei tempi in cui l'ossigeno era letale per gli organismi, erano killer) rovinò per sempre l'ambiente di allora, però la vita si adattò ed oggi respiriamo ossigeno alla faccia loro. Non che l'ossigeno di suo faccia bene, ma il nostro corpo ha imparato ad usarlo senza distruggersi e fare la fine dei batteri del bucato con Napisan. Ho letto qualche tempo fa su un libro molto bello, di simpatiche curiosità di chimica in Normale, che gli organismi viventi, mammiferi in primis hanno la durata della vita correlata alla presenza di una particolare molecola che evita di essere avvelenati dall'ossigeno. Beh stiamo parlando dell'emoglobina. Ho comprato un libro di Richard Dawkins che parla anche di queste cose: in particolare parla di geni e anche di memi.

Simpatici batteri che si scambiano geni come se fossero figurine.
(Eterni perché non fanno sesso sia dentro e che fuori dal matrimonio, e quindi la Chiesa non ha nulla da crogiolarsi)

Di fatto, tra geni e memi tutti noi in effetti discendiamo da Etruschi, da Sumeri, da Egizi. Ma io oggi mi sento più sumero. Non so dire il perché, è una sensazione. Chissà forse i mie appunti di fluidodinamica sembrano scritti in carattere cuneiforme, forse perché mi sto dedicando all'agricoltura con le piante di aromi. Basilico, prezzemolo, rosmarino. Nessun altra erba per ora, vi rassicuro tutti. Persino le lingue in qualche modo tra indoeuropei e compagnie cantanti (tramite aedi e bardi) derivano dall'accadico, la lingua usata proprio in qualche dinastia di sumeri e babilonesi. Delfina mi deve prestare un libro di Semeraro in cui si parla proprio di questo inquietante legame tra il latino, il greco e l'etrusco con l'accadico. E (kai) mi ha raccontato che alcune parole di utilizzo comune nella nostra lingua derivano da concetti intuitivi del quotidiano proprio dalla lingua accadica. Il termine "cavallo" (quello che si mangia il fitto da noi versato ogni mese per casa nostra nel Fantabosco) deriva dall'accadico, per esempio, e significa "attaccare al carro"...

Una di quelle parole che hanno sfidato i millenni è "mano", dal latino manus. Umberto Galimberti nel suo splendido Dizionario di psicologia evocò la definizione kantiana della "mano" come proiezione esterna della mente. Manus, che non ebbe un'etimologia, ha il suo antecedente nell'antico accadico manù (calcolare, computare). Ne risulta la mano come strumento naturale del computo per indigitazione, quale emerge nei libri di matematica sino al Settecento. A quella antica parola accadica manù ci riconduce una lunga serie di parole greche, latine, germaniche. 

(Tratto dal libro di Semeraro citato)

Principali segni della lingua accadica

Ma allora io mi chiedo e mi dico e poi in realtà provenissi dalla civiltà di Atlantide, l'isola perduta descritta da Platone nel Crizia e nel Timeo? Sebbene l'ipotesi più accreditata (quella che ho sentito dal Prof. Bellotti del corso di Antiche civiltà del Mediterraneo) sia Santorini, a me farebbe più piacere che sia l'isola Ferdinandea dei Borboni per una questione di nomi. E (kai) se quella di Platone non fosse una semplice città ideale come quelle che si sprecavano nella filosofia del Cinquecento e Seicento (quella di Tommaso Moro mi ha sempre affascinato tanto da farmi leggere la sua Utopia tutta di un fiato, per quanto geometricamente inquietante come luogo). Un segno a favore dalla discendenza dagli atlantidei è la figura di mio zio G., fratello di mia madre. Parla una lingua strana che capisce solo lui, traccia strani segni geometrici quando è sovrappensiero, parla sempre di suoi amici che nelal vita hanno fatto di tutto ed hanno sempre prevalso su ogni membro dell'umanità. a volte mio zio G. cammina sull'acqua. Non si chiama Gesù, ben inteso... E' un'iperbole per dire che produce più palle lui che l'industria mondiale dello sport. Tutti in famiglia sanno che conta palle a iosa, ma tutti per bontà divina fanno sempre finta di crederci. Magari dopo ridono alle sue spalle, ma lì per lì (che fa lì al quadrato) gli credono per farlo contento. E (kai) lui si bea nel suo, nella sua autostima autoadattativa, della sua vita ricca di avvenimenti e di aneddoti. Se una sola parola di quelle che dice è vera, io sono atlantideo. O perlomeno Etrusco, che cacchio. Ma pure tutti gli altri parenti non credo siano molto diversi, tutti perlomeno Etruschi. Ma sicuramente qualche influenza aliena si sarà pure stata. 

Pallone per esperimenti chimici,  per mio zio G.

A proposito di Atlantide, mi ricordo di un giorno quando andavo ancora al liceo, passato col mio amico Enzo alla biblioteca nazionale di Napoli alla ricerca di prove sull'esistenza di Atlantide. Lui per via necromantica ed esoterica. Io tramite una ricerca di fonti storiche. Ricordo che l'addetto della biblioteca, monocolo e zoppo dallo stesso lato, ci guardò strano e non era solo colpa sua, poveretto. Io ero pronto per partire per la regione dell'Atlante nel Marocco a causa di Charles Berlitz (che col senno di poi sarebbe capace di dire che Atlantide si trovi alla Bahamas, vicino qualche resort americano di lusso), lui per invocare divinità dimenticate o forse semplicemente fuori ufficio per ferie. Leggevamo troppi fumetti forse. Sommo Giove, che bei tempi che erano quelli. Meno male che eravamo poveri altrimenti saremmo partiti anche per il villaggio tibetano buddista di Dagri per imparare qualche arte marziale occulta che ci avrebbe aperto le porte della mitica Agarthi. A quel punto avremmo risolto ogni nostro problema di trasporto nella vita, il mondo di Agarthi è comodissimo a riguardo prevedendo il collegamento interdimensionale tramite cunicoli spazio-temporali tra tutti i luoghi del mondo. Ora si è fatto tardi, io non ho Java che mi cucina pure e devo lavorare. Arrivederci alla Città del Sole di Tommaso Campanella. Citofonate o suonate la campanella.

L'isola di Utopia di Thomas Moore

Ah dimenticavo, ho trovato dei link interessanti delle letture che faccio da tempo immemore, c'è qualcuno che si occupa delle stesse cose di cui mi occupo ogni tanto io. C'è un percorso mentale, un meme, dietro, sicuramente. Spero di percorrerlo col le braccia libere, senza camicie bianche con le maniche tanto lunghe da doverle legare dietro. Una questione di comodità.

 

Song: Mesopotamia

 

 

 

 

Lo sai che più si invecchia
più affiorano ricordi lontanissimi
come se fosse ieri
mi vedo a volte in braccio a mia madre
e sento ancora i teneri commenti di mio padre
i pranzi, le domeniche dai nonni
le voglie e le esplosioni irrazionali
i primi passi, gioie e dispiaceri.
La prima goccia bianca che spavento
e che piacere strano
e un innamoramento senza senso
per legge naturale a quell'età
i primi accordi su di un organo da chiesa in sacrestia
ed un dogmatico rispetto
verso le istituzioni.
Che cosa resterà di me? Del transito terrestre?
Di tutte le impressioni che ho avuto in questa vita?
Mi piacciono le scelte radicali
la morte consapevole che si autoimpose Socrate
e la scomparsa misteriosa e unica di Majorana
la vita cinica ed interessante di Landolfi
opposto ma vicino a un monaco birmano
o la misantropia celeste in Benedetti Michelangeli.
Anch'io a guardarmi bene vivo da millenni
e vengo dritto dalla civiltà più alta dei Sumeri
dall'arte cuneiforme degli Scribi
e dormo spesso dentro un sacco a pelo
perché non voglio perdere i contatti con la terra.
La valle tra i due fiumi della Mesopotamia
che vide alle sue rive Isacco di Ninive.
Che cosa resterà di noi? Del transito terrestre?
Di tutte le impressioni che abbiamo in questa vita?

 

 

 

(Franco Battiato, Mesopotamia, Giubbe rosse 1989)

 

 

 

 

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